Vicino a Montpellier c'è un villaggio
con le sue case piccole, graziose,
discrete in mezzo al verde, silenziose,
cullate al sole del Midì selvaggio.
La chiesa, verde come la speranza
d'un mondo che non abbia più barriere,
d'un mondo che non debba più vedere
altre Marie Durand alla Costanza.
Una tonda fontana di moquette
che s'accende bizzarra e poi si spegne,
come una capricciosa majorette.
Il girasole sposato alle vigne,
le eleganti femminee silhouettes,
tori per le corride non sanguigne
con le sue case piccole, graziose,
discrete in mezzo al verde, silenziose,
cullate al sole del Midì selvaggio.
La chiesa, verde come la speranza
d'un mondo che non abbia più barriere,
d'un mondo che non debba più vedere
altre Marie Durand alla Costanza.
Una tonda fontana di moquette
che s'accende bizzarra e poi si spegne,
come una capricciosa majorette.
Il girasole sposato alle vigne,
le eleganti femminee silhouettes,
tori per le corride non sanguigne
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